Me ofreciste una rosa,
pero estaban tus manos
cargadas de espinas.
Prendida en su imagen,
tus arteras caricias
lastimaron mi piel.
Absorbiste mi néctar,
y ya esencia marchita
fui una ofrenda a tu olvido.
Empapado tiritaba el pájaro en la ventana…
Al poco, una tromba de caricias
caldeando la esperanza,
después, lluvia etérea de realidad
en forma de cadáver.
Yo tenía cinco, acaso cuatro, o tres…
da igual,
tenía pocos años
y mucha muerte
volando eterna por mi mente.
Arantza Alava
Alcanzado otro domingo. Bulle en mi interior una sensación indefinible. No es que la preste mucha atención, lo cierto es que me apresuro a buscarle una respuesta simple, sin hondura: será la astenia otoñal. Hoy tengo ganas de estar tumbada, de espaldas, mirando al techo. Ayer era toda melancolía; de pronto risas; y de nuevo llanto.
A pesar del frío propio de este octubre fuera hace un día cálido y despejado que invita a disfrutar de la luz que irradia sobre cada esquina y espacio. Pero yo hoy solo tengo ganas de estar tumbada y dejarme absorber por el silencio; ser capaz de dejar la mente en blanco y abstraerme de todo lo demás.
Estoy inquieta. Podría haber contraído un extraño virus (creo que en nada parecido al que nos amenaza en estos tiempos) que atrae hacia mí todos los ecos de una tormenta invisible, como cuando los huesos duelen ante la proximidad de un cambio atmosférico. Voy absorbiendo su pesadez y de pronto me doy cuenta de que me siento sobrecargada y que, para colmo de desventuras, me importa un rábano.
Siento a veces que tengo la sensibilidad a flor de piel, como si fuera una herida expuesta a cualquier roce. Y así mismo cada roce, incluso del aire, me hace encogerme más, retraerme más. Por eso quizá hoy me venzan las ganas de estar tumbada, de espaldas, mirando al techo. Alejándome de la trampa que mi mente intenta tenderme. No, nada de reflexión introspectiva. Quizá me decante por distraerme con la televisión o mejor, quizá me aventure a iniciar una breve aventura dominical entre las páginas de cualquier libro.
Me avisaron a tiempo: ten cuidado,
mira que miente más que parpadea,
que no le va a tu modo su ralea,
que es de lo peorcito del mercado.
Que son muchas las bocas que ha besado
y a lo mejor te arrastra en su marea
y después no te arriendo la tarea
de borrar el presente y el pasado.
Pero yo me perdí por tus jardines
dejando que ladraran los mastines,
y ya bajo la zarpa de tus besos
me colgué de tu boca con locura
sin miedo de morir en la aventura,
y me caló tu amor hasta los huesos.
Rafael de León