Daily Archives: 7 de agosto de 2020

EL PRINCIPIO DEL FIN O AL FIN UN PRINCIPIO.

No piensa en mira atrás. Una pequeña mochila la acompaña. Aunque su equipaje es mayor de lo que se aprecia, el peso de su alma se lo confirma. Demasiado apegada a las cosas, siempre se lo dijeron. Se siente extraña, no se reconoce a ella misma. El estómago se le encoge en el preciso instante de cruzar el umbral de la puerta que se cerrará tras ella, y por la que sabe que no volverá a entrar. Inevitable esa última mirada que la hace dudar: volver a nacer o morir definitivamente, ese es el conflicto y no lo sabría hasta experimentarlo. Dependería, sobre todo, de los pedazos que pudiera rescatar. Para muchos sería como si muriera y ¿para ella?, nunca tuvo importancia.
El llanto, traidor, le nubla esa primera mirada. El miedo a la libertad no es tan pavoroso como el terror a sangrarse en su rutina, se dice. Pero aún así, su corazón se desgarra atrapada entre su micro universo y el exterior que la invoca. Ese primer paso hace que sienta como si se soltara del único agarre que detiene una caída al vacío. Quién lo sabía. Podía estrellarse o que la brotaran alas que la guiaran hacia su propio descubrimiento, lejos, hacia nuevos caminos, nuevos sueños, nuevas aventuras.
Su mano tiembla mientras el portazo resuena en sus oídos como el estallido de una detonación largamente esperada. Sus rodillas flaquean amenazando el buen fin de su huida ¿Fuga? ¿Evasión? ¿Escape? Aquellas palabras mostraban una imagen fatídica de su acción, pero en definitiva, sabía que así era.
No cabría el perdón en el lugar de donde partía. Se había provisto con pedazos de todos. Porque todos habían depositado el peso de sus vidas en sus manos. Como quien amontona abrigos en una percha, ahora, quedarían allí, tendidos. Pero solo hasta que encontrasen una nueva percha. No quería pensar si se achicarían o si alguno se lastimaría con el impacto. Ya no cabía más dolor en su vida; el dolor ajeno había llenado su depósito expulsando el suyo propio y las grietas que había provocado evidenciaban el exceso en su capacidad.
Como si sufriera un repentino ataque de agorafobia, mientras se acerca a la calle su corazón palpita atropelladamente, el aire parece que no cabe en sus pulmones y la cabeza amenaza rendirse en un desmayo. La mirada ausente. Extraña entre los transeúntes. Ajustando su paso a su presente y liberando, en un último suspiro, su pasada identidad, y adquiriendo, con la primera bocanada de oxígeno, una nueva.
Como un sol que se despereza temprano, una tímida sonrisa despunta al sentir cómo de pronto una niebla atrapa sus recuerdos y se los arranca. Así comenzaba la mejoría de aquella herida que la martirizaba: su insignificante existencia.

Idoia Mielgo Merino_firma

QUIZÁ EL AMOR ES SIMPLEMENTE ESTO

Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos

Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.

Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan…
Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

(Antonio Gala)