Nuvole Bianche_Ludovico Einaudi
Qué lenguaje viaja oculto
en la fragancia liberada
tras el derrumbe del día
que cala nuestros sentidos
y desata un rumor antiguo
donde la entraña se hace tierra
se hace campo, se hace arboleda,
rescatándonos de nuestro encierro.
Y mientras la luz se apaga
tierra, campo, arboleda
se refrescan y se ungen
de esencias ignotas, en espera,
—quizá—,
del retorno de la luna,
perla que engalana las noches.
