Vivir a medias, desde la barrera,
intentando nadar y guardar la ropa,
querer escapar con los pies atados,
esquivar al sueño por miedo a soñar.
No querer degustar por si nos gustara,
abandonarlo todo antes de empezar,
evitar los roces por si abren heridas,
apretar los ojos para no llorar.
Ver pasar los trenes sin comprar billete,
huir del silencio que hace pensar,
amontonar horas casi sin usarlas
atrincherados —a salvo— en la comodidad.
Hago poco o no hago nada.
La gente se está matando
mientras yo escribo sentada.
Bien nutrida, mal amada.
Hago poco o no hago nada,
coso y curo mis balazos
bien herida, mal amada.
Me duele lo de los otros
pero no puedo hacer nada
porque el dolor de mi cuerpo
me tiene paralizada.
(Puede llamar a la puerta…
¡Si tuviera una llamada,
si me dijese “te quiero”…!)
Compañero, camarada,
yo también sufro injusticia
por amor encarcelada.
No me merezco ser líder,
lucho cómoda, sentada.
Hago poco o no hago nada.
Cambio vendas,
me preocupo de mi herida,
hay mucho plomo en mis alas,
no puedo volar al monte,
—¡por si llama!—
Dejadme sola en la sala.
Dejadme cumplir condena,
—bastante tengo desgracia,
la gente se está matando
mientras escribo sentada—,
bien herida, mal amada.
Ya no habrá ningún sosiego en mi existencia.
Las cadenas de la incertidumbre me han secuestrado
infectando mi herida.
El estruendo y la tormenta
han invadido mis noches.
Turbulentos sueños
poblados de pesadillas
se han adueñado
de todos los vacíos
que yo conseguía llenar
con fingidas alegrías.
Hoy han quedado desiertos,
negros, huecos y resecos
cercando y atormentando
lo que me resta de vida.
Palmi Merino Portela
Yo no soy triste,
es que estoy en un sitio donde
nadie viene con tortilla.
Yo no soy triste
es que todo el que viene aqui
parece como si le faltara algo.
Yo no soy triste
y si no que se lo digan a los pájaros,
a ver
¿qué tienen los otros árboles que no tenga yo?
Yo no soy triste,
lo que pasa es que todos me miráis con tristeza.
Me empapa
la fragancia de tu naturaleza,
tierra salvaje
de tormentas y de fuego.
Como ofrenda
alcanzo el bastión
que me retiene en tus playas
donde mi viaje concluye
como ola mansa,
anclándome
al eco que en tu pecho
retumba, enronquecido,
como el trueno.
Y en esa brisa
serena
de tu aliento,
descubre el alma
cómo detener el tiempo.
—Tras la niebla—